Ce dernier soir, nous avons vibr\u00e9 avec le groupe Mensch, au son de la clarinette, de l\u2019accord\u00e9on et de la contrebasse, sur ces musiques venues du fond de l\u2019\u00e2me juive et la question se pose du pourquoi une telle \u00e9motion.<\/p>\n\n\n\n
On raconte qu\u2019au commencement, avant que le monde ait forme, il n\u2019y avait qu\u2019un souffle. Ce souffle ne savait o\u00f9 aller ; alors il chercha un r\u00e9ceptacle pour l\u2019accueillir, un kli<\/em>. Mais le premier kli<\/em> \u00e9tait trop fragile, il se brisa. De ces \u00e9clats naquirent les sons, les notes, les voix : les promesses d\u2019un chant \u00e0 venir.<\/p>\n\n\n\n Le premier \u00e0 parler fut le Shir, s<\/em>a voix montait du Temple, claire et majestueuse. Chaque jour, il s\u2019\u00e9levait des marches o\u00f9 les L\u00e9vites chantaient. Il connaissait les mesures, les temps, les harmonies. Il disait :<\/p>\n\n\n\n \u00ab Je suis le chant de l\u2019ordre. En moi, tout est juste et accord\u00e9. Et les klei zemer<\/em>, les instruments du Temple, r\u00e9pondaient \u00e0 sa voix. Les harpes vibraient, les trompettes appelaient, les cymbales \u00e9clataient de clart\u00e9. Chaque note \u00e9tait offrande, chaque silence, pri\u00e8re. Le Shir<\/em> \u00e9tait la voix du cosmos en \u00e9quilibre.<\/p>\n\n\n\n Mais quand les pierres du Temple tomb\u00e8rent, son chant se tut : il retourna au silence dont il \u00e9tait n\u00e9.<\/p>\n\n\n\n Alors le Zemer<\/em> prit la parole\u00a0: il n\u2019avait pas la rigueur du Shir<\/em>, ni son \u00e9clat sacr\u00e9. Il appartenait aux repas, aux jardins, aux soirs de Shabbat. On l\u2019entendait dans les maisons, quand les enfants riaient, dans les champs, quand les mains coupaient le raisin. Le Zemer<\/em> disait :<\/p>\n\n\n\n Moi, je suis le chant du quotidien.<\/p>\n\n\n\n Quand le Temple est tomb\u00e9, je suis rest\u00e9 dans le c\u0153ur des hommes. J\u2019ai trouv\u00e9 refuge dans la chaleur du foyer, dans la voix qui remercie, dans celle qui esp\u00e8re. \u00bb<\/p>\n\n\n\n Le Zemer<\/em> n\u2019avait pas de murs. Il pouvait \u00eatre murmur\u00e9 ou cri\u00e9, pleur\u00e9 ou dans\u00e9. Il faisait du pain et du vin des symboles de joie, et chaque table devenait un petit sanctuaire.<\/p>\n\n\n\n Puis vint le Kli<\/em>, discret mais essentiel. Il ne chantait pas, mais sans lui, rien ne pouvait r\u00e9sonner. Il dit doucement :<\/p>\n\n\n\n Je suis ce qui re\u00e7oit.<\/p>\n\n\n\n Le souffle passe \u00e0 travers moi, et c\u2019est ainsi que le monde chante. Qu\u2019il s\u2019agisse d\u2019un instrument, d\u2019un corps ou d\u2019un c\u0153ur, je suis le lieu o\u00f9 la vibration prend forme. \u00bb<\/p>\n\n\n\n Dans les temps anciens, le Kli<\/em> se manifestait sous forme d\u2019instruments : harpes, lyres, tambours. L\u2019humain est un kli<\/em>, et le chant, sa lumi\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n Et dans les \u00e9coles de myst\u00e8re, on raconta la brisure des r\u00e9ceptacles<\/em>, ces klei<\/em> qui ne purent contenir la lumi\u00e8re. Depuis, chaque chant, chaque acte juste, chaque \u00e9lan d\u2019amour tente de r\u00e9parer ces \u00e9clats \u00e9parpill\u00e9s. Le monde tout entier n\u2019est qu\u2019une symphonie de tikkoun<\/em>, une musique en reconstruction.<\/p>\n\n\n\n Beaucoup plus tard, dans les plaines de Pologne et d\u2019Ukraine, un nouveau chant apparut. C\u2019\u00e9tait le Klezmer<\/em>, l\u2019enfant du Kli<\/em> et du Zemer<\/em>. Ses musiciens se nommaient klezmorim<\/em> \u00ab les porteurs des instruments du chant \u00bb. Leur musique \u00e9tait un rire tremp\u00e9 de larmes. Elle naissait dans la poussi\u00e8re des routes, aux noces et aux veill\u00e9es : les violons pleuraient comme des \u00e2mes en marche, les clarinettes montaient vers le ciel et tout le village dansait pour oublier la douleur d\u2019\u00eatre loin. Le Klezmer<\/em> disait :<\/p>\n\n\n\n Je suis le chant de ceux qui n\u2019ont plus de Temple, mais qui portent le sanctuaire dans leur souffle. Aujourd\u2019hui encore, chaque \u00eatre humain est un kli<\/em>. Certains se remplissent de col\u00e8re, d\u2019autres de lumi\u00e8re. Et dans le grand silence du monde, on entend parfois leurs quatre voix se m\u00ealer.<\/p>\n\n\n\n Le Shir<\/em> parle d\u2019harmonie et de loi, Alors le monde redevient un Temple sans murs, chaque \u00eatre un kli<\/em>, chaque souffle un zemer<\/em>, chaque note une \u00e9tincelle de r\u00e9paration.<\/p>\n\n\n\n Et l\u2019on comprend que chanter, ce n\u2019est pas seulement faire du son, c\u2019est r\u00e9accorder la cr\u00e9ation<\/strong>, faire du silence un ami et du c\u0153ur humain un instrument vivant.<\/p>\n\n\n\n Le zemer<\/em> nous apprend \u00e0 devenir des instruments accord\u00e9s, \u00e0 faire de nos vies des klei zemer<\/em>, non pas pour produire du bruit, mais pour laisser passer ce qui nous traverse. Dans chaque souffle, dans chaque note, se rejoue le myst\u00e8re ancien : la rencontre du souffle et du r\u00e9ceptacle, du silence et du chant.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Ce dernier soir, nous avons vibr\u00e9 avec le groupe Mensch, au son de la clarinette, de l\u2019accord\u00e9on et de la contrebasse, sur ces musiques venues du fond de l\u2019\u00e2me juive et la question se pose du pourquoi une telle \u00e9motion. On raconte qu\u2019au commencement, avant que le monde ait forme, il n\u2019y avait qu\u2019un souffle. Ce souffle ne savait o\u00f9 aller ; alors il chercha un r\u00e9ceptacle pour l\u2019accueillir, un kli. Mais le premier kli \u00e9tait trop fragile, il se brisa. De ces \u00e9clats naquirent les sons, les notes, les voix : les promesses d\u2019un chant \u00e0 venir. Le premier \u00e0 parler fut le Shir, sa voix montait du Temple, claire et majestueuse. Chaque jour, il s\u2019\u00e9levait des marches o\u00f9 les L\u00e9vites chantaient. Il connaissait les mesures, les temps, les harmonies. Il disait : \u00ab Je suis le chant de l\u2019ordre. En moi, tout est juste et accord\u00e9.J\u2019\u00e9l\u00e8ve ce qui est bas, j\u2019unis ce qui est s\u00e9par\u00e9.Mon lieu est le sanctuaire, mon rythme suit la lumi\u00e8re. \u00bb Et les klei zemer, les instruments du Temple, r\u00e9pondaient \u00e0 sa voix. Les harpes vibraient, les trompettes appelaient, les cymbales \u00e9clataient de clart\u00e9. Chaque note \u00e9tait offrande, chaque silence, pri\u00e8re. Le Shir \u00e9tait la voix du cosmos en \u00e9quilibre. Mais quand les pierres du Temple tomb\u00e8rent, son chant se tut : il retourna au silence dont il \u00e9tait n\u00e9. Alors le Zemer prit la parole\u00a0: il n\u2019avait pas la rigueur du Shir, ni son \u00e9clat sacr\u00e9. Il appartenait aux repas, aux jardins, aux soirs de Shabbat. On l\u2019entendait dans les maisons, quand les enfants riaient, dans les champs, quand les mains coupaient le raisin. Le Zemer disait : Moi, je suis le chant du quotidien. Quand le Temple est tomb\u00e9, je suis rest\u00e9 dans le c\u0153ur des hommes. J\u2019ai trouv\u00e9 refuge dans la chaleur du foyer, dans la voix qui remercie, dans celle qui esp\u00e8re. \u00bb Le Zemer n\u2019avait pas de murs. Il pouvait \u00eatre murmur\u00e9 ou cri\u00e9, pleur\u00e9 ou dans\u00e9. Il faisait du pain et du vin des symboles de joie, et chaque table devenait un petit sanctuaire. Puis vint le Kli, discret mais essentiel. Il ne chantait pas, mais sans lui, rien ne pouvait r\u00e9sonner. Il dit doucement : Je suis ce qui re\u00e7oit. Le souffle passe \u00e0 travers moi, et c\u2019est ainsi que le monde chante. Qu\u2019il s\u2019agisse d\u2019un instrument, d\u2019un corps ou d\u2019un c\u0153ur, je suis le lieu o\u00f9 la vibration prend forme. \u00bb Dans les temps anciens, le Kli se manifestait sous forme d\u2019instruments : harpes, lyres, tambours.Mais plus tard, il prit la forme de l\u2019\u00eatre humain lui-m\u00eame ; la gorge qui module, les mains qui frappent, le c\u0153ur qui \u00e9coute. Les sages dirent : L\u2019humain est un kli, et le chant, sa lumi\u00e8re. Et dans les \u00e9coles de myst\u00e8re, on raconta la brisure des r\u00e9ceptacles, ces klei qui ne purent contenir la lumi\u00e8re. Depuis, chaque chant, chaque acte juste, chaque \u00e9lan d\u2019amour tente de r\u00e9parer ces \u00e9clats \u00e9parpill\u00e9s. Le monde tout entier n\u2019est qu\u2019une symphonie de tikkoun, une musique en reconstruction. Beaucoup plus tard, dans les plaines de Pologne et d\u2019Ukraine, un nouveau chant apparut. C\u2019\u00e9tait le Klezmer, l\u2019enfant du Kli et du Zemer. Ses musiciens se nommaient klezmorim \u00ab les porteurs des instruments du chant \u00bb. Leur musique \u00e9tait un rire tremp\u00e9 de larmes. Elle naissait dans la poussi\u00e8re des routes, aux noces et aux veill\u00e9es : les violons pleuraient comme des \u00e2mes en marche, les clarinettes montaient vers le ciel et tout le village dansait pour oublier la douleur d\u2019\u00eatre loin. Le Klezmer disait : Je suis le chant de ceux qui n\u2019ont plus de Temple, mais qui portent le sanctuaire dans leur souffle.Mon kli n\u2019est pas de pierre : il est fait de chair et de m\u00e9moire.Je transforme l\u2019exil en danse, la peine en musique, la nostalgie en esp\u00e9rance. \u00bb Aujourd\u2019hui encore, chaque \u00eatre humain est un kli. Certains se remplissent de col\u00e8re, d\u2019autres de lumi\u00e8re.Mais le chant, le zemer, enseigne une chose simple : un kli n\u2019a de sens que s\u2019il laisse circuler ce qu\u2019il contient. Ferme-le, il \u00e9clate ; ouvre-le, il r\u00e9sonne. Et dans le grand silence du monde, on entend parfois leurs quatre voix se m\u00ealer. Le Shir parle d\u2019harmonie et de loi,le Zemer r\u00e9pond avec tendresse et spontan\u00e9it\u00e9,le Kli garde la mesure et le secret du souffle,et le Klezmer unit leurs \u00e9chos dans le rire et la larme. Alors le monde redevient un Temple sans murs, chaque \u00eatre un kli, chaque souffle un zemer, chaque note une \u00e9tincelle de r\u00e9paration. Et l\u2019on comprend que chanter, ce n\u2019est pas seulement faire du son, c\u2019est r\u00e9accorder la cr\u00e9ation, faire du silence un ami et du c\u0153ur humain un instrument vivant. Le zemer nous apprend \u00e0 devenir des instruments accord\u00e9s, \u00e0 faire de nos vies des klei zemer, non pas pour produire du bruit, mais pour laisser passer ce qui nous traverse. 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Mon lieu est le sanctuaire, mon rythme suit la lumi\u00e8re. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Mais plus tard, il prit la forme de l\u2019\u00eatre humain lui-m\u00eame ; la gorge qui module, les mains qui frappent, le c\u0153ur qui \u00e9coute. Les sages dirent :<\/p>\n\n\n\n
Mon kli<\/em> n\u2019est pas de pierre : il est fait de chair et de m\u00e9moire.
Je transforme l\u2019exil en danse, la peine en musique, la nostalgie en esp\u00e9rance. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Mais le chant, le zemer<\/em>, enseigne une chose simple : un kli<\/em> n\u2019a de sens que s\u2019il laisse circuler ce qu\u2019il contient. Ferme-le, il \u00e9clate ; ouvre-le, il r\u00e9sonne.<\/p>\n\n\n\n
le Zemer<\/em> r\u00e9pond avec tendresse et spontan\u00e9it\u00e9,
le Kli<\/em> garde la mesure et le secret du souffle,
et le Klezmer<\/em> unit leurs \u00e9chos dans le rire et la larme.<\/p>\n\n\n\n